你的花，落在了我车上。

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他认出自己了。

这个认知像一盆冰水从头顶浇下来，将宋知行从脚趾尖一路冻到头皮。

而紧随其后涌上来的第一个念头，荒谬到让他想抽自己一巴掌。

该回家换衣服的。

白色T恤被汗浸得半透明，贴在后背上。卡其色外套的袖口沾着花泥、血迹和花汁。运动鞋上是泥点子。脸颊上还蹭着一道灰痕。

而对面那个人。

西装笔挺，面色如玉，从领口到袖扣没有一处不妥帖。连呼吸都是有节奏的，空气里的佛手柑味道都是克制的。

为什幺每次遇到他都这幺狼狈？

上一次是睡过头、头发翘着、袜子只穿了一只，在人家车里慌得像只没头苍蝇。这一次是满身花泥、满手伤口，汗涔涔地蹲在人家的宴会厅里搬花。

宋知行的视线在那张脸上停留了不到一秒，就像被烫到了一样弹开了。

往哪儿看都不对。

往上，是那双让他做了三天噩梦的眼睛。往下，他的目光鬼使神差地滑到了对方解开的那颗领口扣子上，苍白的皮肤，锁骨的线条若隐若现。

他猛地把视线扯走，耳根像被人点了一把火，烧得几乎要冒烟。

然后他做了一个完全出于本能的动作。

他把受伤的右手藏到了身后。

动作很快。五根手指在背后攥成拳头，把那些花泥、血丝、和脱落的创可贴残胶统统藏进掌心里。像一个在课堂上偷吃零食被老师抓到的小孩，第一反应是把证据往身后藏。

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